III
Jour ramassé, des heures de tour et de garde, pays rompu et sans
odeurs, du tremblement on en cherche et on en cherche.
Trésor, des cailloux d’or et
d’images, du renouveau, été infini et peur au ventre.
Envolez-vous, envolez-vous
oiseaux sans famille, pays sans odeur, de l’or sous les branches, sans contour,
sans raison, tout penche sur le temps, tout se tient.
21 Août 2015.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire