V
Envolez-vous, toujours
ouverts, oiseaux sans âge, une vie au vert, et des désirs et de la poudre dans
un tiroir, un jour tordu, sans âge, sur les cailloux les rires déployés et sur
la route des cœurs sans joie, sans reconnaissance, certainement, je passe, je
passe.
Je ne parle pas, j’en
rirais, de mépris, du dedans.
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