Sans titre.

On aime le mystère et le voile léger. Retour de soi, linge de joie, quoi ?

En finir avec la chance, écrire l'histoire, écrire les silences, cacher ce message
dans un mouchoir, fixer ce qui reste, et dire, c'est fini, j'abandonne. Parfois on croit qu'il n'y a rien, et c'est vrai, ça s'effiloche et l'on souffre, et la vie.... et plus rien.

Assis près du grand chêne, on ouvre un tronc, aspire l’air, ses feuilles sont des oreilles pointues, elles tuent. On n'avance pas, il y a quelqu'un qui cherche, il pourrait noyer sa trace, laisser le rêve, là, où guette, un inconnu, sous un petit pont de bois.

Donner à l'inconnu, il boira les paroles, il les rendra, elles seront comme neuves, un peu glissantes, vivantes et glaçantes, comme un œil. On cherche, on trouve, l'adresse, des bouts de craies, on hésite à choisir, ah, la bleue, pour la feuille et la chèvre.

On vient se faire bercer ici... On est perdu, c'est vrai ? Même pas..., même pas vrai. La pluie est un délice, c'est agréable, le visage à cette averse, tout glisse, dans le cou comme une pelure chatoyante. Çà sent l'orange et la violence.

Une violence délicieuse, amoureuse, contenue. Une femme calme attend un retour, on sera un soir et dans un œil, on lira comme un orage d’automne…

13 Octobre 2006.