mercredi 22 novembre 2017

La pluie ...

La pluie courbe les roses, le chien pleure. Un trou dans une feuille dure arrête le regard.

Le festin recommence, sous le couvert glissent les ombres de ceux qui partent en jouant. La liberté se noie dans le vide.

De ce buisson tout blanc s’envolent des oiseaux. La goutte d’eau monte vers toi.

29 Avril 2004.

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