Peut-il vivre ainsi celui qui cache quelque chose ?
Il y a de longues plaintes et des silences qui s’ajoutent à un regard fuyant. La liberté est dans le vide, les yeux ne fixent rien. Il se faufile à peine entre les pages de son livre ce voyant que rien ne regarde, il est en attente de la fin de l’histoire, de la fin du roman qu’il n’écrira pas. Les vagabonds sur la route cherchent d’un coup d’œil l’endroit où il cache la clef, le pot que l’on retourne. Le métal chauffe et brûle les doigts.
8 Juillet 2004.
Il y a de longues plaintes et des silences qui s’ajoutent à un regard fuyant. La liberté est dans le vide, les yeux ne fixent rien. Il se faufile à peine entre les pages de son livre ce voyant que rien ne regarde, il est en attente de la fin de l’histoire, de la fin du roman qu’il n’écrira pas. Les vagabonds sur la route cherchent d’un coup d’œil l’endroit où il cache la clef, le pot que l’on retourne. Le métal chauffe et brûle les doigts.
8 Juillet 2004.
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