Il frappe fort le vent qui souffle sur un lit qui refroidit.
Chaque mouvement engendre un beau silence qui sonne, tremble et disparaît dans la forêt du rêve enfantin des soldats de fortune. Ils font des cabanes sous les branches, les petits murmurent entre les pattes des chevaux, agrippent au col les pies luisantes de blanc mêlé d’or vert. La terre s’éveille, piquée de violet et de jaune.
Les fleurs se résignent au sacrifice.
24 Février 2004.
RépondreSupprimerEntends le vent, il frappe, le lit est froid.
Beauté du silence. Le rêve s’absente dans la forêt d’enfance. Sous les branches des rires éclatent, enfants, chevaux, au col l’or. La terre germe, colore la vie.
Fleurs offertes aux morts, abnégation.