Elle court dans les herbes cette bête qui rétrécit.
La lumière impatiente le regard du suivant. La garde tourbillonne et franchit sans écart les longs chemins de la discorde et du noir dans l’âme. Il revient de loin celui qui crache dans le brasier la soupe froide du remords. Le crépuscule couvre le petit clair et se déroule dans l’air.
20 Décembre 2004.
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