Les oubliés posent l’oreille dans un champ, les cigales, murmurent l’eau, et dans la marche meurent au paradis. La langue dure supporte son lot de frissons et de contraintes, le soleil brûle plus fort encore, les talons s’enfoncent dans le sable noirci du souvenir de l’enfance. La marche ralentit le temps et l’espace. Les pieds se meurtrissent aux épines fleuries, ils pressent un élan vers le ciel qui récompense l’effort de conquête. Au croisement, les visages accrochent un cœur qui bat la route. Les yeux saisis passent ici, là bas le ciel est sans nuances. Le souffle est si chaud que l’on part au caillou, vers le sable, le frais. Ciel bleu, vent terrible, les rafraîchis tremblent, les poules jouent leur peau et sortent du ruisseau. Il faut savourer cet air réchauffé.
Du bain, le cortège vit une joie simple et bonne, partir en voyage pour trouver du plaisir à la fraîcheur. Les vrilles de la vigne grimpent sur l’horizon. L’air dévoile une musique qui ne finit rien, il hésite encore. Le soleil en haut, la sueur coule, les oubliés montent, il fait beau. Un regard obstiné s’entête sur la dune, le patient attend la fin du jour. Comme des soldats, des blessés, des gémissants de regret et de crainte ils montent en tremblant sacrifier leurs âmes au plus fort de l’été. L’air frôle l’œil des oubliés qui entassent leurs illusions de vie. Être parmi les autres et être seul pourtant voilà un grand mystère et un destin qui brûle. La soif, le jeu de la vérité, exposent les marcheurs au plus grand danger. Herbes jaunes, bêtes noires, les oubliés tirent la langue, après le temps des guêpes, vient le temps des scorpions.
La toile est blanche et les roseaux sèchent.
11 Août 2003.
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