Le linge est ton berceau. Tu comprends et tu vois. Ta vie se trame de musiques barbares.
Sur un tissu, tu poses les couleurs du monde, les voyages, la mer, la douleur de rester. Regard de tourterelle, cœur qui explose, petit cheval de bataille, tu poses des questions. Ta terre est ronde, orange et bleue. Quand les clameurs s’apaisent, ton rire d’enfant doucement meurt de rester incompris.
10 Juillet 2003.
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