La fantaisie éveille le goût du voyage. Creuse à la source des choses, remonte l’enfant mort. Comme jadis, le sauvage.
La porte de l’enclos est ouverte, les amis salués. L’air est tiède, que la lumière le ranime. Des papiers s’entassent sur le tas à brûler. Il faut partir et revenir chargé de souvenirs, et les offrir en repentance.
La porte de l’enclos est ouverte, les amis salués. L’air est tiède, que la lumière le ranime. Des papiers s’entassent sur le tas à brûler. Il faut partir et revenir chargé de souvenirs, et les offrir en repentance.
Je pense au chaos du début.
22 Juillet 2003.
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