Aux amants.
Comme en promenade, les frissons endorment et affaiblissent, petits riens posés dans la chambre. La colère est grande, le frisson est une éternité, ils meurent entre les cailloux et les branches. Grande colère, le sanglot bouscule le retour des uns et des autres et fait frémir. Dans l’éternité l’erreur fige un espace de brume sous la clarté. L’écho tremble et tremblent les autels sous les branches, la lutte, la nuit, esprits changeants, dansent des sarabandes, la sueur défigure les grands corps allongés sur les draps.
La lessive est tordue, elle chante, la brise, les habits gouttent sur les fils, ce désordre est une route qui enchante les plus forts et les fous. L’eau frôle les martyres et la brise déplie dans leur malle, un habit de gala, une mantille et un chapeau, pour sauver les apparences et dire :
« dans une heure nous serons proches de la vengeance ».
La fureur croise leurs bras et tord leurs visages, comme une virgule mal placée et sans âme. Ils déchantent sans rire et voient sur les épaules de qui perce et mitraille, une espérance de grandeur et de calme à venir. Les rivalités fondent dans la respiration. Le souffle court des amants convoque au bout du sein une pression pour éclater. Ils dansent avec allure comme pour dire la joie et le contentement.
L’aubade est donnée, composition lente au rythme du flambeau, les défenses grandissent sous la couche et défigurent la vérité. L’espoir est en conquête, les frissons de lune dégrafent. Le vent, dans les branches des oiseaux, fait tomber le nid et franchir la saison. Le désespoir dans la pente perce les cailloux, d’une invisible éternité. Les sanglots, et les défauts grandissent, la folie est en marche et franchit le pont de mousse, le chemin prolonge les désirs.
La froideur d’un geste lent fait plier le bras aux amants, sans passion. Le désordre et le remords disent pour trembler une histoire de fous qui déchargent leur bile sur des sabots crevés. Il est loin le temps de la vengeance et le plus allongé revient et perce un caillou qu’il ne veut pas céder. En avance, à peine éclos, les lilas ont bien soif et ne changent pas de quartier, les figures sont rouges et se noient dans l'attente, elles se donnent aux uns et aux autres et font une ombre de sourire qui déborde sur un mur, sans rime et sans tranchant. La colère dure, et les grands se font une guerre ridicule. L'aveu de la faiblesse est une victoire, les escaliers sont loin et loin les piètres moqueurs qui avancent dans la vie et fredonnent un air curieux, comme une coupe de salut.
3 Août 2005.
Comme en promenade, les frissons endorment et affaiblissent, petits riens posés dans la chambre. La colère est grande, le frisson est une éternité, ils meurent entre les cailloux et les branches. Grande colère, le sanglot bouscule le retour des uns et des autres et fait frémir. Dans l’éternité l’erreur fige un espace de brume sous la clarté. L’écho tremble et tremblent les autels sous les branches, la lutte, la nuit, esprits changeants, dansent des sarabandes, la sueur défigure les grands corps allongés sur les draps.
La lessive est tordue, elle chante, la brise, les habits gouttent sur les fils, ce désordre est une route qui enchante les plus forts et les fous. L’eau frôle les martyres et la brise déplie dans leur malle, un habit de gala, une mantille et un chapeau, pour sauver les apparences et dire :
« dans une heure nous serons proches de la vengeance ».
La fureur croise leurs bras et tord leurs visages, comme une virgule mal placée et sans âme. Ils déchantent sans rire et voient sur les épaules de qui perce et mitraille, une espérance de grandeur et de calme à venir. Les rivalités fondent dans la respiration. Le souffle court des amants convoque au bout du sein une pression pour éclater. Ils dansent avec allure comme pour dire la joie et le contentement.
L’aubade est donnée, composition lente au rythme du flambeau, les défenses grandissent sous la couche et défigurent la vérité. L’espoir est en conquête, les frissons de lune dégrafent. Le vent, dans les branches des oiseaux, fait tomber le nid et franchir la saison. Le désespoir dans la pente perce les cailloux, d’une invisible éternité. Les sanglots, et les défauts grandissent, la folie est en marche et franchit le pont de mousse, le chemin prolonge les désirs.
La froideur d’un geste lent fait plier le bras aux amants, sans passion. Le désordre et le remords disent pour trembler une histoire de fous qui déchargent leur bile sur des sabots crevés. Il est loin le temps de la vengeance et le plus allongé revient et perce un caillou qu’il ne veut pas céder. En avance, à peine éclos, les lilas ont bien soif et ne changent pas de quartier, les figures sont rouges et se noient dans l'attente, elles se donnent aux uns et aux autres et font une ombre de sourire qui déborde sur un mur, sans rime et sans tranchant. La colère dure, et les grands se font une guerre ridicule. L'aveu de la faiblesse est une victoire, les escaliers sont loin et loin les piètres moqueurs qui avancent dans la vie et fredonnent un air curieux, comme une coupe de salut.
3 Août 2005.
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