Je ne souhaite pas qu’un autre parle à ma place et que les saisons chantent ailleurs en un dernier baiser. Le temps est un jardin de roses à venir. Il faut faire semblant de dicter la nature sur le clavier blanc et noir des plaisirs simples. Entre le dire et le faire parle le miracle.
Une poudre d’or, et un galet roulé plongé dans un bouillon de mercure, alourdissent le pas de l’amour, il arpente la terre. A la mesure des choses, le ciseau, le compas de nos jambes nouent et dénouent la crainte et l’horreur, le mur précipite à terre, entre les fleurs, un peu de sable sec, fileté d’araignées.
31 Janvier 2004.
Le temps des saisons
RépondreSupprimerchant de roses
plaisirs simples poudrés d’or
l’amour dans nos pas
noue la terre avec les fleurs
fil d’ange sablé d’or