Sans titre, Septembre 2003.

Le grand vent est passé, sec et froid, les fleurs sèchent. Une barrière de nuages laisse à l’été qui meurt le reste du soleil à l’horizon.

Des oiseaux plongent, noir et blanc, ils recommandent au ciel les âmes de ceux qui partent en voyage. 

 

Septembre 2003.