Sans titre II, 21 Septembre 2003.

Bien au-delà, les fleurs sous les herbes, viennent de très loin. Elles sont du soir de ce jour qui chante. Les feuilles conjuguent au souffle les voiles meurtries et serrées au centre, de l’aube à la nuit.


La raideur et le froid bleuissent sous la lune en avance dans le noir de Septembre. Le chien a bien gratté au pied de cet arbuste, il flaire les feuilles coupées avant. Les fleurs sèchent contre le mur de galets, rouges et ocre de tuiles et de gravats mêlés.

Il faut rebâtir ce jardin qui s’échappe des mains de celui qui ne maîtrise rien.

21 Septembre 2003.