Et sur le toit.

Et sur le toit un monde vibre et défile, et déroule ses éperons et se chauffe au soleil et boit de la lumière. Les oiseaux sont contents et griffent les aspérités, les rancœurs, les effrois, les alarmes, sonnez, sonnez et, claire sur le dos, la vie en avance, chauffe, chauffe et recommence et vibre et refait et dément et enlace.

Et au marais il se chauffe et plonge le regard, les herbes sont fanées, les fleurs sont séchées, l’écho est charmeur, les pieds s’enfoncent dans la boue, ils sécheront et il fera une sortie : pour joindre, pour aller, pour faire et fondre sur le sol, sur la peau, il mélange un peu et recommence et surtout, surtout, ne dit rien, n’entend rien et marche tout le jour sur les même traces, sur les écueils, sur le parvis. Un temple se dérobe et les oiseaux volent dessus.

Et il se chauffe et recommence et il attend et rien ne vient, le temps passe et ne fait rien et ne donne rien, des images remplissent le panier qui alourdit le bras, la main tendue, détendue, en espoirs, en certitudes, en fuite, il s’échappe et tourne, tourne. Il tire la corde, la main est prise, la corde tend, l’air est chaud, le soleil est lourd sur la peau, les oiseaux passent, les eaux coulent et il recommence et il ferme les yeux et il s’aveugle sur le reflet, sur la lumière, un arc étend ses éclaboussures, et brûle, brûle la paupière, le noir est bleu et rouge et vert et les oiseaux sont sur la branche et finissent et recommencent et trouent son ennui au ciel clair.

Et sur le toit le monde passe, il s’invente une raison et il arrache sa brûlure, détend le joug et recommence, il ferme les yeux et il espère le savoir, la lutte, les errances, il ne bouge pas, il ne lance rien au ciel, aux évidences, au lien tendu, il tend, il tend, et, il offre la parole aux effrayés, aux sans histoires, aux plantés sur le tas de sable.

Les reflets sur la peau, les traces sur la main tendue, le fer a coupé, il se sert de ses habitudes et il contraint son cœur blessé, le cœur tournant, la chose folle, la création pour le malheur, le lien tendu, si long, si lourd, la façon noire, la façon rouge, la façon blanche, tout est mélange et rien ne sert et tout peut prendre du temps et de l’histoire pour combler le vide. L’espace est à lire et à donner, pour en tirer et pour comprendre, pour ne rien voir et tout entendre et commencer et finir et errer sur la corde tendue d’un bord à l’autre, d’une évidence à l’autre. 

Et sur le toit un monde geint et recommence, les erreurs et les inventions, les errements, les troubles. Il est extrêmement tendu et abîmé et refoulé et dilué et il avance et il commence et il ne veut plus rien voir. Tendu, serré, repris et incompris, sans effet et en émoi, plus rien ne passe et plus rien n’avance, il faut en faire des voyages, d’en bas en haut, du sol au toit, de l’air au ciel et sur les arbres, il faut un effort extrêmement tendu, déployé et libre, libre se reprendre et ne pas s’excuser de mélanger les autres, la peau et les idées et les cadences et les erreurs et la raison et le dire et le faire et n’en rien dire et n’en rien faire.

Sur le toit les oiseaux passent et repassent, en bas, en haut, un autre, un gratte la surface et tire, tire des cailloux des éclats pour la lumière, des vérités et des fruits mûrs, des efforts et de la tendresse. Le ciel est bleu, le soleil chauffe, les esprits veillent et les bateaux passent sur l’eau.

26 Juillet 2007.