Ils en reviendront.

Petites, petites tomates fripées et rouges, bien rouges dans la jatte vernie, vernie, il faut laver, racler, brosser, le fond, le fond, le plat est chargé de calcaire et de boue, la lie au vin s'honore, il est sur le grand pied des fruits rouges et fripés et du calcaire au fond du pot, au fond de la vie.

Le ciel est angoissé, il est tendu, perdu, si fin, si lourd, si loin, tendu et rejeté et défendu sur l'horizon, sur le temps clair, sur l'incarnat, sur le devant, il roule sur vous, petites, petites tomates, rondes et fripées et rouges bien rouges, il est reformé, il est distendu, il se coupe, il entrave.

Il donne et redonne le loin si pur, le chaud si grand, la tournée en balance, la rancœur sous la main, le dire sans le faire, l'obsession, la retenue, ils se donnent aux anges les fruits si rouges de cette passion, de ce regard tendu entre deux rives, vers le pont monté trop haut, vers la roue écartelée.

Si lourde et forme pure : le cercle, le cercle, il est si tourmenté, il est achevé, il se dérobe et recommence, la vie rouge et large, le teint pur, la voix cachée, le rouge au front, le rouge au cœur, le rouge sur la peau, la chair est détendue, il s'imprègne, il gronde, il les finit une à une.

Chaque tomate, sucre et acide entremêlés, si tendues au soleil, sous le temps clair, si clair, un temps où l'on entre, et rien n'en sort, il fulmine sur le bout du doigt, à la pointe du cœur, il est tendu et il y croit, le rouge au front, la bouche ouverte, il a rincé chacun des fruits, il a tendu le fil.

A l'eau le fin raphia, le lien ardent, il tenait un à un chaque pied, il tenait au tuteur chaque plante, il est rigide, il grandit bien, il porte la marque vive, le rouge au cœur, le rouge à la joue, il se tord et compose sur place le chant inquiet de chaque plant, de chaque pot, il est lié par le raphia.

Le plant et le tuteur sont en partance pour l'automne, la récolte viendra, ils seront mûrs et rouges, à vif, les fruits sérieux, les formes rondes, ils seront sur le dos de la main et d'un revers, les formes rondes, les fruits sauvages. L'automne aux mains curieuses viendra, front aux genoux.

Du rire aux larmes, les fruits acides et sucrés, il est un jour, il est un temps, la douceur fond sur le visage, ils sont en émoi, ils se damnent pour un fruit mûr, une tomate cuite au soleil d'été, fripée, tannée, sur son tuteur, si près de son raphia, ils chargent, ils transpercent, ils sont venus.

Ils se mélangent, ils abandonnent un peu de parfum dans l'air, le matin est acide, il oublie le sucre, il cherche, il trouve, il s'abandonne, un rêve rouge, une tomate si petite, une erreur d'appréciation, ils mangeront, ils seront sages, ils formeront une évidence après l'autre, un collier.

Une cascade, une rivière de gouttes rouges, gouttes perdues, gouttes saignées, le sien circule, le sien le tient, il s'échauffe en majuscule, il se retranche, il est content, le ciel est rouge, les tomates prennent le temps, débordent du plat, le fond est calcaire et brossé à l'eau claire, et tordu.

D'une main à l'autre, d'un œil serein au beau visage, ils aiment le rouge, ils chantent le lien, si rouge et fruité, ils se donnent sur les ombrages, le tien est résolu, le mien est en absence, le sien si beau, si pur et rouge, rouge de tomate trop cuite au soleil, bercée par le couchant, perdue.

Sur l'aventure rouge et cuite au soleil du couchant qui tourne, ils se donnent et envisagent le rouge aux yeux, le clair au front, ils se bercent sur l'aventure, le rouge est mis, le temps est clair, il faut entrer en aventure, il faut chauffer le blanc et rougir pour entendre, le temps est clair.

La vie circule, ils sont rouges et ronds et serrés au tuteur, tenus de fil de raphia, le ciel se couvre de caresses, il fait très beau, ils sont passés les voisins, porter des légumes, ils ont tenu entre leurs doigts, des fruits trop mûrs, une rivière de gouttes rouges, de l'horizon au loin, ils en sont revenus.

28 Juillet 2009.